Santo Apresenta
Os Vingadores
Para mais filmes e jogos de PC e DC.
Ver a minha lista que está na raiz do CD.
John Steed Agente Secreto, O Ministério.
Bom dia, senhor guarda.
Muito bem, Steed.
O prazer foi todo meu.
As freiras foram uma surpresa.
Fazemos o nosso melhor.
Nunca se pode dizer...
Quando atacará o inimigo.
Se é que ainda temos inimigo.
Há sempre um inimigo, Steed. Apenas temos de saber onde procurar.
Há qualquer coisa no Ministério. Querem que se encontre com uma pessoa.
Bom, sabem onde me encontrar.
Bolinhos de coco...
para a Mãe.
PROTECÇÃO FALHADA
Nome de código: 'Mãe'
Direcção do Ministério, Serviços Secretos
Bom dia, senhor Primeiro Ministro.
Sim, senhor Primeiro Ministro.
O Programa Prospero de escudo climático falhou.
Sim, por completo.
A grelha inteira.
Sim, é mau.
Vou já.
Dr. Emma Peel Antiga Directora do Programa Prospero
Dra. Peel?
''Por favor atenda o telefone.''
Bom dia, Dra. Peel. Marcámos-lhe um encontro.
John Steed. Do Boodle's Gentlemen's Club. Uma hora. Obrigado.
Posso ajudá-la, senhora?
É para o Sr. John Steed, sou a Dra. Peel.
Temo ser impossível.
-É uma mulher. -Como vê.
Então não pode entrar.
Tenho um encontro marcado.
Mulheres não entram.
-Não no Boodle's. Desde 1762. -A sério?
Dra. Peel, suponho.
E você deve ser Steed.
-Por favor, não se levante. -Estava quase a atirar com a toalha.
Pequeno aborrecimento à entrada.
Bom, não me admira. Não entra uma mulher no Boodle's desde...
1762.
Então o que era isto? Algum teste?
Parabéns. Entrou num bastião de privilégios masculinos.
Não é pessoa que siga as regras.
As regras são feitas para serem quebradas.
Não por mim.
Jogue segundo as regras, Doutora, senão o jogo nada significa.
E o que é o jogo?
Que formalidade. Devo continuar a tratá-la por Dra. Peel?
Não, não.
Nestas circunstâncias pode tratar-me por Sra. Peel.
Assim é melhor.
Esclarecida a questão dos títulos...
pode explicar porque queria encontrar-se comigo?
Eu não queria. A Mãe é que queria.
A ''Mãe''?
A Mãe.
Quatro horas. Não se pode atrasar.
Hora do chá?
Uma palavra de advertência: Não coma os bolinhos. Os favoritos da Mãe.
Está a entrar numa área restrita.
ENTRADA PERMlTlDA
Prefiro sempre um quarto com vista, e você? Chá?
Conheço o incidente Prospero.
Açúcar, um torrão.
-É por isso que estou aqui? -Está aqui para o chá, Sra. Peel.
Bem vinda ao Ministério. Bolinhos de coco?
Prospero. O mágico de Shakespeare.
Explique.
lnvestigação ultra-secreta.
Um projecto governamental em que trabalhava para criar um escudo climático.
Um guarda-chuva defensivo.
Estou a ver.
Alguém ataca, abre-se esse...
guarda-chuva...
e todos regressam a casa para o chá. Maravilhoso.
Até que alguém faz explodir o laboratório.
Limitaram-se a entrar?
-Como passaram a segurança? -Isso é o interessante.
Câmaras no laboratório Prospero tiraram uma foto durante o ataque.
Algo que desejaria que visse, se tiver tempo.
Depois do chá.
Claro.
Bem, ela é-me bastante familiar.
É o nosso principal suspeito.
Estou inocente, claro.
Ou culpada até provada inocente.
-Porquê sabotar o meu projecto? -lsso dir-nos-á você.
Parece-se comigo.
Mas não é.
Ser-lhe-á concedido o privilégio de provar a sua inocência.
Se não foi você quem fez explodir o Prospero, descubra quem foi.
A Mãe gostaria que lhe mostrasse como isto funciona.
Deseja que trabalhemos em equipa.
Quer dizer que tenho de confiar em si?
Completamente, Sra. Peel.
Vamos?
Nome de código: 'Pai'
Subdirector, O Ministério
Pensa que a Sra. Peel é perigosa, Pai?
Está tudo no meu relatório, Mãe.
Porque é que não o li?
Porque não lho dei.
A minha teoria é a que a Sra. Peel possa estar doente.
Amnésia?
Uma personalidade dividida.
Talvez trauma. Houve um marido. Piloto de testes.
Esfumou-se sobre a Amazónia. Declarado morto.
Era um dos nossos.
A vingança é um móbil possível.
Ela encaixa no nosso perfil.
-Porque é que a deixou ir? -A Sra. Peel é a nossa única pista.
Ou nos leva ao verdadeiro inimigo...
ou eles a encontram.
Estávamos a bombardear protões e iões para produzir anti-matéria.
Tenho que voltar a tratá-la por ''Doutora''.
Estávamos a criar novos sistemas climáticos.
É uma senhora de talentos escondidos, Sra. Peel.
Um pouco de mais flexibilidade no pulso.
Cientista...
espadachim.
A que é que se devem os seus sucessos?
-O meu pai sempre quis um rapaz. -A sério?
Não vejo a ligação.
Já calculava. Nem ele.
Touché.
Os punhos de ébano são um pouco pesados, Trubshaw.
Prefiro pau rosa.
Excelente, senhor. Se quiser vir aqui...
O meu cavaleiro escolheu a sua armadura. Não deveríamos ir a caminho?
Bem, vale a pena conhecer o Trubshaw.
E não adianta começar meio vestido.
Por isso pedi para si um par de botas, Sra. Peel.
Obrigada.
Espero que os sapatos e sobretudo sejam do seu agrado.
-lmpecáveis. -Bastante.
Serão entregues na morada do costume.
E as botas da Sra. Peel?
-Mande-as. -Claro.
A Mãe sugere que demos uma volta.
-Dá sempre ouvidos à Mãe? -Depende.
Tempo maravilhoso. Não o desperdicemos na cidade.
-Acho que devíamos sair. -''Devíamos''?
Sim, só nós dois.
Longos passeios, o vento nos cabelos.
-Que acha? -Depende do que tem em mente.
Sou um amante da natureza, de tudo que seja natural.
Levamos o meu carro?
Estranho.
Ferrugento, talvez?
Espero não ter perdido o toque.
O bule está quente?
Sempre.
-Leite? -Limão, um pingo.
Não há bolos. Não se importa?
Pelo contrário.
-Devíamos fazer planos para a noite? -Estamos a fazê-los.
Pensei que teríamos tempo para uma visita, já que estamos nas redondezas.
Pensei o mesmo.
-Alguém em especial? -Sir August de Wynter.
Antigo director dos Projectos Especiais.
Liderava a nossa lniciativa de Engano Estratégico. Reformou-se.
Muito rico.
Muito estranho.
lntrigante.
-Um eremita rico. -Mais interessante do que isso.
O Sir August é um meteorologista fanático. É de família.
A Mãe chamava-se Abril, as irmãs Maio, Junho...
Julho, Agosto.
A família tem o tempo no cérebro. Mais vícios?
Só um. O Sir August é secretário da ROBLAL:
Real Organização Britânica para Longos Anos Líquidos.
É um grupo de recrutamento de grandes cientistas.
Acha que o clima daqui é manipulado por extraterrestres.
No Ministério não gostam muito dele.
-A Mãe diz que se foi sob... -Uma nuvem?
Naturalmente.
Se não lhe custar muito, importa-se de fazer charme sobre ele?
Vou ver o que posso fazer.
Mais chá?
Não, obrigada.
Referia-me a mim.
Vou dar uma voltinha.
Você distraia-o.
Como?
Tente...
a conversa mole.
O tempo?
Talvez algo mais feminino. Um toque de mulher.
-lsso deve chegar. -Acha que sim?
A sua confiança é avassaladora.
Que modéstia.
Um talento menor. Ainda não tinha reparado?
Curioso.
-Menina? -Senhora.
Senhora.
-Obrigado. -Minha senhora.
Olá?
Está todo molhado.
Conhecemo-nos ou é apenas a chuva que é familiar?
Partilhamos uma paixão, creio.
Sempre admirei uma mulher que é...
meteorologicamente inclinada.
O sentimento é mútuo.
A excitação da monção?
Ah, sim, as monções.
Mesmo quando era rapaz, quando a Avó me ensinou o nome das nuvens...
-Cúmulo. -Sim.
-Estratocúmulo. -Oh, sim.
Nimbo.
Descobri que não há nada melhor do que uma boa borrasca.
Cuidado com a cabeça.
Veja a Índia.
Durante a noite pode atingir uns trinta centímetros.
Sabe...
não se deveria temer...
ficar molhado.
Venha por aqui.
Permita-me.
Estas mudanças climáticas.
-O Ministério quer respostas. -Oh, esse Ministério!
Suficientemente seco, não acha?
lmporta-se?
Muito bem.
Preciso da opinião de um especialista.
Teoricamente, se quisesse alterar o padrão das nuvens...
como é que o faria? Por microtransmissão?
Sim, por microtransmissão.
As aplicações militares nunca foram consideradas após a Guerra Fria.
A guerra quente e fria.
Quente e fria?
Uma teoria ultrapassada.
lntrigante, mas impossível.
Nada é impossível!
Apenas matematicamente improvável.
Minha cara Dra. Peel, olhe para aqui.
O labelo torcido.
Note o apículo revirado para cima na sépala dorsal.
Uma impossibilidade genética.
Aquela flor não deveria existir...
e, no entanto, aí está.
Fui eu que a fiz.
Linda, não?
Toque-a, Dra. Peel.
Sinto que estou a perder tempo.
Não, por favor, toque-a.
Desculpe incomodá-lo. É óbvio que nada sabe.
Nada sei?
Esqueci mais do que esses tontos do Ministério alguma vez souberam!
A proporção de protões para iões...
...eu!
Toda a Teoria da Microtransmissão...
eu!
Eu fiz tudo isso!
Chá?
Está?
Propriedade privada. Não entrar.
Desculpe! Não consigo ouvir!
lsto é um pouco demais!
Talvez o seu amigo gostasse de se juntar a nós.
O meu amigo?
Lá fora está um tempo bastante terrível.
Se calhar perdeu-se.
Penso que não.
Não há muitos intrusos por aqui.
Ah não?
Porque não?
Abatêmo-los.
Açúcar?
É você, Sra. Peel?
Tenha maneiras, Sra. Peel.
Steed?
Ora aí está.
Chá?
Com limão.
Uvas? Comprei-as especialmente.
Tomei umas certas liberdades...
Tive de o meter na cama.
Quando o encontrei não parecia em boa forma.
Estava congelado.
Sinto-me renascido.
Não é a mim que deve agradecer.
Na verdade, não o ia fazer. Lembro-me de algo estranho.
Tentou disparar contra mim, não foi?
Nunca dispararia contra si.
-Não sem as minhas razões. -Lembro-me perfeitamente.
Um tiro no coração.
Mas, por sorte, o meu...
sobretudo Trubshaw era à prova de bala.
Que tola, pensei que estava apenas demasiado agasalhado.
''Esteja preparado.'' É o seu lema?
Pensei que convinha precaver-me. Nunca se sabe.
A Mãe deve tê-lo alertado para mulheres como eu.
Até agora não sabia que havia mulheres como você.
Obviamente que sou do tipo que não gosta de ouvir um ''não''.
Penso que isso depende completamente da pergunta, Sra. Peel.
É mesmo a Sra. Peel, não é?
Delira.
Devia tê-lo abandonado.
Cuidar de um inválido não é propriamente divertido.
Podia ter aceite imensas ofertas.
E?
Encontrei uma pista em casa de Sir August.
Está a ver, Steed...
um toque feminino.
''Tempo do País das Maravilhas.''
Viva.
Tempo do País das Maravilhas?
Exacto.
Foi-nos recomendado por alguém que disse saberem tudo sobre o nosso problema.
Estamos terrivelmente preocupados com as nossas rosas.
Não estou a perceber.
O meu colega e eu representamos um...
grupo muito influente de floricultores...
que trabalham sob condições muito adversas.
Durante anos temos vindo a cultivar uma rosa especial...
o Monge Carmim...
até que na passada semana tivemos uma praga de...
joaninhas.
Pensava que as joaninhas adoram rosas.
Um pouco demais, aparentemente. A nossa mostra aproxima-se.
Precisamos rapidamente de mais uns quentes dias de verão.
Pois.
Alguma vez viu a joaninha de sete pintas na época de acasalamento?
As larvas cinzentas manchadas?
Um mês para...
se metamorfosearem, e depois...
acabaram-se as rosas.
Vorazes.
Espero ter vindo ao lugar certo.
Fui recomendado por um membro da ROBLAL.
ROBLAL?
Não me diga que nunca ouviu falar.
Estava a falar com o meu colega, Sir August.
Conhece Sir August de Wynter?
Claro.
Bem vindos ao Tempo do País das Maravilhas, aqui na nossa sede de Londres.
Agora, aliados aos nossos colegas da ROBLAL...
faremos história.
Todos sabem quem sou...
e eu conheço-os a todos...
mas não se podem conhecer uns aos outros.
A segurança...
é ainda de máxima importância.
A nossa organização enfrenta agora...
o seu maior desafio.
Por isso...
peço uma lealdade absoluta...
uma obediência absoluta.
Mas se alguém se quiser demitir...
terá de o fazer agora.
E como reconhecimento do vosso trabalho...
uma generosa oferta de um milhão de dólares espera por vós.
Então...
há alguém que deseje...
demitir-se?
Por favor não se acanhem.
Bem, bem.
Devemo-vos tanto a ambos.
Sem o vosso trabalho, o meu humilde projecto pereceria.
Como posso mostrar o meu reconhecimento?
Mais algum assunto?
-Vendem mesmo tempo aqui? -Vendemos.
A nossa nova linha: Verão ou inverno.
Toscânia ou Gstaad. Tempo natural entregue via telefone.
Só precisa de um transmissor de rádio.
Quão real...
é que parecerá?
Muito.
É toda uma nova linha de meteorologia personalizada.
lmagine... uma bruma de outono, luz do sol coalhada pela clareira de outono.
Temperatura...
À volta de 20º?
O que desejar, senhor.
Maravilhoso.
Uma solução para problemas meteorológicos e hortícolas...
e para as minhas rosas.
Com licença.
Despache-se.
Babbington, o director da lnvestigação Prospero.
E?
Morton...
o seu assistente.
Vou para cima.
E eu para baixo.
Bom dia.
Que coisa disparatada de se fazer.
Sra. Peel?
-A tempo de me salvar de mim própria. -Está bem?
Pensei que estava a ver em duplicado.
Já somos dois.
O Ministério: Sede Móvel
Agora vem-me dizer que há duas Sras. Peel?
-lnacreditável! -Deixe-me tratar do assunto.
Sabemos quem é responsável.
Esta história é uma diversão. É impossível.
Nada é impossível. Penso em seis coisas impossíveis antes do pequeno almoço.
Obrigado pela sua contribuição.
Vai fazer o favor de me deixar continuar?
Steed, estava a dizer?
Que há alguém que recruta os vossos cientistas Prospero...
sob uma organização encapotada.
Mas não é a Sra. Peel.
Se está tão certo da sua inocência, terá outro suspeito?
Posso ter.
Porque tem tanta certeza de um ataque?
O Conselho Mundial de Ministros realiza-se pelo São Swithin...
santo padroeiro do tempo...
Percebe?
Sim. É o que tenho tentado dizer-lhes.
Vi as duas Sras. Peel, com os meus próprios olhos.
Não podemos perder tempo. Tem as suas ordens.
Conto consigo, Steed.
O tempo está a passar.
APARELHO DE ALCANCE CLlMÁTlCO
PROCURAR
SELECClONADO ALVO
DlSPARAR
Um ensaio perfeito.
TESTE COMPLETADO
A Mãe e o Pai estão convencidos que vai haver um ataque.
Será que alguém como Sir August seria capaz de usar uma bomba climática?
Rainha para torre cinco.
Se soubessem o que estão a fazer. É tudo uma questão de protões e de iões.
Explique.
Deixados a sós, repelem-se mutuamente. Muito instáveis.
Cavalo para cavalo quatro.
Para atingir a fusão, precisam de um pouco mais de entusiasmo.
Um abraço delicado, em vez de um algemar.
Energia de excitação baixa, em termos técnicos.
E depois, bum!
Exactamente.
O peão para cavalo quatro.
Veja, tenho vindo a fazer um mapa das intempéries.
Peão para cavalo da rainha três.
-Está a prestar atenção? -Completamente.
Acredito na disciplina firme.
Obedece sempre às ordens?
Sempre.
Excepto quando não obedeço.
Cavalo para rainha cinco.
Por exemplo, se eu tivesse, Deus me livre, ordens para a matar...
-Que pena nunca me ter dito. -Nunca me perguntou.
Não posso falar de tudo. Além disso, estávamos a dar-nos tão bem.
Não quis estragar tudo.
Seria um empecilho, não acha?
Estou intrigada.
Peão para bispo da rainha três.
Pensava em quê? Nada de muito espalhafatoso, espero.
Não vale a pena chafurdar na lama.
De acordo com a sua ficha, tem uma personalidade psicopática...
com momentos de esquizofrenia, e sofre de amnésia recorrente...
causada por repressão traumática...
que provoca explosões de comportamento anti-social e violento.
Cavalo para rei sete.
Xeque.
Pensa mesmo isso de mim?
Bem...
é mesmo o meu género, Sra. Peel.
Óptimo, porque acho que encontrei uma coisa.
Nunca deixa de me surpreender.
Neste mapa...
aqui...
vários microclimas em torno de uma só área.
Muito, muito estranho.
É altura de visitar novamente Sir August.
Jogada sua.
Rainha toma cavalo.
Xeque-mate.
É apenas um jogo.
Não consigo evitar o Ministério por muito mais tempo.
Esta Sra. Peel, estou a avisá-lo, não a deixe aproximar-se demais.
Boa.
Não se preocupe. Eu trato da Sra. Peel.
Está a jogar muito bem hoje, Pai.
-Dobramos a aposta? -Sim.
Nunca consegui recusar-lhe nada.
É pena.
Falhou por pouco.
Ganho outra vez.
Pensei que vivia no limite, Sra. Peel. Não consegue ir mais rápido?
Será que invadi uma prerrogativa masculina?
Estamos a ser seguidos.
Que barulho é este?
lnsectos.
Maiores de ano para ano.
Sir August pensa em tudo.
Segure-se!
Vamos!
Baixe a cabeça!
Será que fazem a gentileza de se baixar...
se não se importarem?
Espero que seja dos maus.
O meu nome é Alice. A Mãe disse que vinham aí.
-John Steed. -E esta deve ser a Sra. Peel.
Sra. Peel, Alice.
Como está?
Que estafermo impertinente.
Realmente.
-Está com a Mãe ou o Pai? -Com os dois.
Folgo em saber que estão finalmente juntos. Não se dão bem.
Promoção, emprego de topo, muito injusto.
-Uma confusão no Ministério. -Não me diga.
Devemos ir.
Há alguém que não quis que viessem à festa.
Vamos ter de fazer de penetras.
Por aqui. Conheço uma entrada nas traseiras.
Desculpe.
É Gémeos, Sra. Peel?
Como adivinhou?
Tomemos atalhos separados. Encontramo-nos no meio.
Perfeito.
Ah. sim, agora é claro. Um labirinto do amor de feitio trapezoidal.
Um labirinto do amor.
lnventado no final do século XVll, depois copiado.
Aqui, a seu lado.
Estava preocupado.
-Comovente. Com medo de me perder? -Não, que fugisse.
Ainda está desconfiado?
Perguntava-me se me trouxe aqui sob falsos pretextos.
Com franqueza, estou espantada. Se calhar deveria fugir.
Terei que correr atrás.
Escondo-me.
Que romântico.
Experimente.
Um velho truque que aprendi com um dervixe em lstambul.
Regras turcas.
-Se insiste. -Então experimente isto.
Um homem com um guarda-chuva...
é um homem que pede chuva.
E um homem sem um é um louco. Nunca confie no tempo, Sir August.
Faça chuva ou faça sol...
tudo é meu.
Que bom ter vindo.
Pensei em visitá-lo.
Confortável?
Que acolhedor.
Só nós dois?
Sim, como colheres numa gaveta.
Talvez o pudesse ajudar, se soubesse o que deseja.
A única coisa que quero...
é você.
Comovente.
Junte-se a mim, Emma...
e teremos o mundo.
Teria de pedir por favor.
Mas claro.
Se insiste.
Por favor.
Quando acordar...
não se lembrará de nada.
Não se lembrará de nada.
Steed? Está bem?
Pensei que estava novamente a ver a dobrar.
E estava.
Uma Gémeos, sem dúvida.
Não há tempo a perder. Eis o plano.
Bilhetes de lotaria. Quermesse. Posso extrair-lhe um bolinho?
Ou talvez um pequeno donativo?
Hoje não, obrigado.
Mas venha. Temos uma tômbola e outras atracções...
Nem em mais algum dia!
Se vai ser difícil, vou ter de insistir.
Onde está a Sra. Peel?
Sra. Peel?
Não se preocupe, está no meu apartamento.
Bastante segura.
O que estou aqui a fazer?
A tomar chá.
É tudo?
É uma maneira de dizer.
As suas botas...
do Trubshaw.
Podem ser úteis.
Permita-me.
Estava preocupado.
O que lhe aconteceu?
Lembro-me do labirinto, uma casa...
música.
-E depois nada. -Tente lembrar-se.
É muito importante.
Penso que corre um grande perigo.
Devia ficar aqui comigo.
Será sensato?
Ficará mais segura aqui. Podemos falar disto tudo.
Uma reunião oficial.
Sem interrupções.
Vive sozinho? Não há uma Sra. Steed?
Bom, já que pergunta...
A Sra. Steed vive no Wiltshire.
A minha mãe.
Pensava-o uma criatura de hábitos.
Uma vida de solteirão.
Funcionou bem, até agora.
Não encontrou a rapariga certa...
Há sempre uma excepção.
Que prova a regra?
Exacto. Você é excepcional em muitas coisas.
Mas o dever...
está em primeiro lugar.
Começamos?
Há uma altura e um lugar para tudo.
Agora...
é definitivamente a altura.
E o lugar.
Demasiado apertadas.
Empurre.
Entre.
Não os ouvi bater.
Dispensemos as formalidades. Quero a Sra. Peel. lnterrogatório.
Não há nada que eu possa fazer.
Restrições de segurança, Steed, aplicáveis a si.
A Sra. Peel está sob detenção.
Entre.
Desculpe, Steed.
O Pai assumiu o controlo. Sempre quis afastar a Mãe do caso.
Só há um sítio onde ir, mas preciso de autorização.
Vou tratar disso.
Olá?
A Brenda disse-me que viria, Steed.
Fale para o cachimbo.
Normalmente ajuda.
Coronel Jones?
Não se preocupe por eu ser invisível.
Para além disso, sou perfeitamente normal.
Estou a ver.
Ou melhor, não está.
Aprendi a coisa a camuflar-me, até que o acidente estragou tudo.
Agora estou preso na cave.
Já é uma sorte se me chega o chá.
Não tenho muito tempo.
Gostaria que visse este mapa.
Gostaria de saber mais sobre...
o Programa Prospero.
Onde é que foi desencantar isto?
No Tempo do País das Maravilhas.
Meteorologia a retalho.
Aguçou-me a memória, Steed.
Mas talvez tenha de escarafunchar mais.
Posso?
Siga-me.
Olá, Sra. Peel. Bem vinda de volta ao Ministério.
Vamos ter uma conversa.
Sobre o tempo? Tão a propósito.
Ajudá-la-á a passar o tempo.
O tempo acabaria por passar, em termos lógicos.
Poucos pensam com lógica, ou até anti-lógica.
No sentido dos ponteiros do relógio ou ao contrário.
Vai dar tudo ao mesmo. Afinal, como é que sabe que eu sou a verdadeira Sra. Peel?
Quão verdadeira se sente, Sra. Peel?
Repito a pergunta...
saltando sobre o tempo, ao qual, sendo nós britânicas, regressaremos já.
Ando como a Sra. Peel? Falo como a Sra. Peel?
Sou esperta, sensata, encantadora?
Ou ando a abater agentes do Ministério...
e a tentar mandar no mundo nos dias de folga?
Está apenas a distrair-nos.
Claro! O programa de clonagem do Ministério.
O Sir August dirigiu-o, mas parece que foi demasiado longe.
Algumas das suas experiências mais avançadas...
não são muito agradáveis.
Por isso afastaram-no.
Mais alguma coisa?
Lembro-me que houve terrenos do Ministério usados...
como instalações militares secretas e que vendemos a Sir August há anos.
Com autorização do Pai.
Um-dó-li-tá, cara-d'-agente-duplo.
E este é o sítio.
Mas onde é?
De acordo com o seu mapa, é uma ilha mesmo no meio de Londres.
Deve ser onde ele controla o tempo.
Porque nunca disse nada a ninguém?
Ninguém perguntou.
Estas mudanças climáticas são controladas e agressivas.
Sim, senhor Primeiro Ministro. Estamos a estudar a situação.
O Conselho de Ministros está em reunião de emergência.
O tempo piora de minuto a minuto.
Agora...
é o inverno do vosso descontentamento.
Sobre vós...
o tempo muda.
A temperatura baixa.
Depressa estará um gelo.
Porquê?
Porque o tempo já não está nas mãos de Deus, mas nas minhas.
Aquelas nuvens...
todas controladas por mim...
recriam o tempo.
Desencadeei...
uma reacção em cadeia...
que paralisará e acabará por destruir a cidade.
A contagem decrescente...
já começou.
E isto é apenas o começo!
É chantagem!
Calem-se!
Centenas de milhões morrerão. Afogar-se-ão...
arderão...
gelarão.
Vocês...
e os vossos governos...
não têm alternativa.
Terão de comprar-me o tempo...
e, por Deus, pagá-lo-ão.
lnaceitável!
Qualquer tentativa de interferência apenas conduzirá ã aniquilação automática.
E, já agora...
têm até à meia-noite...
de hoje!
Alice, está bem?
Exigências de Sir August.
Deseja-os entregues directamente ao Primeiro Ministro.
''Dez por cento do nosso produto nacional bruto anual.'' É inconcebível.
Não haverá negociações.
Nas suas palavras.
Ou aceitamos as suas exigências ou o clima ficará cada vez mais frio...
até termos que ir para o inferno só para aquecer.
Sir August torturou-a, Alice?
Não, não precisou.
Já sabe tudo.
Falha de segurança, ao mais alto nível.
O Pai.
Alerta de segurança.
Desculpe, Pai.
Acabou a brincadeira.
Cuidado, pode disparar. Não queremos outro acidente.
A funcionar pela metade, como está.
Pobre Mãe, finalmente topou. Mas tarde de mais.
Balelas. A Mãe é que sabe.
Quero que libertem a Sra. Peel.
Com certeza.
Mas qual delas?
Não é mesmo o dia da Mãe.
A caminho da base.
Sete graus a leste, norte por noroeste.
Controlo de navegação.
Anticiclone. Virar ã direita.
Trago a Sra. Peel a bordo...
e regresso à base.
Mantê-los-emos informados sobre a nossa progressão.
Fim de mensagem.
O balão, Steed. O balão.
Não se preocupe comigo.
Afasta-se do seu curso. Está a perder altitude.
Tempo do País das Maravilhas
Príncipe Encantado, suponho?
Dificilmente.
Uma micro-etiqueta escondida nas suas botas.
Obrigada...
Trubshaw.
Está bem?
E a outra Sra. Peel?
Despachada, acho eu.
Triste, de certa forma.
Deixe-me ajudá-la.
Pergunto-me...
A não ser que esteja muito enganada...
isso foi um beijo, Steed.
Foi.
Tecnicamente.
''Tecnicamente''?
Bem, nunca tomaria a liberdade. Foi mais no espírito da...
investigação científica.
Uma prova concreta, diria.
Percebi logo.
Claro que percebeu.
Precisava de uma prova de que era...
mesmo a Sra. Peel.
Estou a ver.
E...
convencido?
Bem, estou...
ainda a pensar.
Formações nebulosas para nordeste.
Uma espécie de transmissor de rádio.
Claro que temos tudo sob controlo.
Não bem sob controlo, mas...
Sim, senhor.
Percebo.
Os nossos agentes estão já encarregues do assunto.
Dois.
Um homem...
e uma mulher.
Segundo o Coronel Jones...
esta é a localização de uma instalação do Ministério vendida há anos ao...
-Tempo do País das Maravilhas. -Isso mesmo.
Uma coisa ali adiante.
Coitado do ursinho...
Conhecia-o, Steed.
Penrose...
director da Cisão Anti-matéria...
no Prospero.
Os ursinhos estão num piquenique.
lsto está a ficar quente.
Parece-me familiar.
Sra. Peel, preciso de si.
Com licença.
O equipamento precisa de um ajustamento.
Nada partido, espero.
O meu guarda-chuva.
Bastante apertados.
Permita-me.
E então, passarão?
Bem vindos.
Tem de haver um alçapão.
Vou localizar os circuitos, quebrar os códigos e desligar os fios.
Como saberá se funciona?
Não saberei, até acertar na ligação.
É isto a ciência.
Eu fico com as espadeiradas.
Deve ser isto.
Não espere por mim.
Deus me livre.
Só uma coisa.
Boa sorte?
Algo no género. Não que precise, claro.
POSlÇÃO DO lNTRUSO
Bailey...
agarre-a.
Eu ocupo-me do Steed.
Oh, merda!
Sistema climático...
nível um e a subir.
Sistema climático...
nível dois...
e a subir.
Sistema de tempestade activado.
Sistema climático, nível seis...
e a subir.
John Steed, ''João Corcel''. Que bosta de cavalo de nome.
Vejo que não é homem de corridas, Sir August.
Não tenho tempo para galanteios. Temos contas a ajustar.
Tem a certeza que está à altura, rapazinho?
Claro, velhote.
Vai pagar-mas.
Alvo seleccionado.
Atenção.
Silo climático activado.
Nada mau para um amador.
Não sou de me pavonear.
Modesto. E como muitas razões para isso.
Entrada não autorizada.
Altura de morrer.
Ainda não.
Era vermelho...
ou preto?
Aqui vai.
Um-dó-li-tá...
Fechar.
Aqui...
Sra. Peel.
O que é que o atrasou?
O tempo.
Auto destruição...
três, dois, um...
Deve estar a brincar.
E eu a pensar que tinha tudo sob controlo.
Aqui. No casulo.
Tem de haver uma saída.
Sele o alçapão.
Os relatórios confirmam que a tempestade amaina.
Um pequeno problema interno. Tive pulso firme.
Uma ou duas baixas.
Ainda não há notícias dos nossos.
Obrigado, senhor.
Uma pena o Steed e a Sra. Peel.
Desaparecidos em combate?
É melhor enviar um grupo de buscas. Nunca se sabe.
''O mocho e o gatinho fizeram-se ao mar.''
''Num belo barquinho cor de ervilha.''
Uma manhã perfeita.
Um bocadinho fria.
Merecemos champanhe.
Um brinde...
a um trabalhinho bem feito.
Por um triz.
Bolinhos de coco?
Obrigado, Steed.
Não, não.
Obrigado, Sra. Peel.